sábado, 26 de noviembre de 2011

Cuando nos perdimos


Era un día muy frío del mes de noviembre. El invierno asaltó al otoño de repente y se lo quitó todo con una nevada y una fuerte ventisca; en pocas horas, los ocres, los calderos, los burdeos, la intensa gama de amarillos, los verdes de agonizante clorofila y todos los tostados volaron violentamente por encima del paisaje mientras la nieve cuajaba las ramas de los árboles desnudos y  blanqueaba la espesa hierba enraizada al duro suelo. Ningún animal de sangre caliente se cruzó en el acosado paisaje,  todos parecían haber abarruntado el inminente asalto de las crudas manos del invierno y sus inhumanas exalaciones.

Por la mañana, tras su imperante e inquisidora conquista, el cielo invernal sonreía relajado con sus dorados rayos transparentes exaltando el azul ceniciento. Silencioso, apacible e  impecable el aire se filtraba gélidamente en nuestros cuerpos acelerando nuestras piernas con brío juvenil  hasta la pronunciada pared de piedra caliza. Nos pusimos los arneses y los pies de gato y cogimos la vía que nos llevaría verticalmente a la cumbre. Él siempre iba primero, era el único sitio en el  mundo donde se saltaba la regla de "las damas primero", yo, desde abajo, tras él, vigilaba y estudiaba atentamente sus pasos, seguía sus tendones de aquiles hasta la cumbre de la montaña como si fueran el faro que legitima "tierra a la vista", lo seguía hasta que llegaba a la reunión (lugar de la vía calculado según la longitud de la cordada donde se asegura poder llegar a la cumbre sin dejarse la vida por el camino) y hasta el fin del mundo. 

Cuando llegábamos a la cima, en silencio contemplábamos el mundo y nos abrazábamos con la certeza de ser inseparables ante Todo. Desde allí divisé a vista de pájaro el nacimiento del  río que transitaba por todo el valle serpenteantemente entre los árboles saturados de nieve...
"Podríamos bajar haciendo un rapel por la otra cara y en un paseo llegar hasta el nacimiento del río, me gustaría verlo...".
"Se nos hará de noche, pero si nos apresuramos tal vez nos dé tiempo". 
Sonreíamos cada vez que nos mirábamos...
Descendimos hasta el valle y con la punta de los dedos tocamos el agua helada, recién nacida. Me besaba largamente los dedos, las mejillas heladas y los labios con una dulzura hipnotizante. Sin darnos cuenta olvidábamos el frío, el cansancio, la vida, nada parecía existir más que nosotros. Cuando abrimos los ojos vimos la noche caída encima de nuestras mochilas desprovistas de linternas. 

Estábamos bajo cero y casi a cero de energía... la imposibilidad de regresar transmitiría un alarmante mensaje a nuestros padres. No había cobertura de móvil y el coche estaba a unos cuantos pares de kilómetros...en medio de aquella oscuridad los grandes precipicios de profundidad abismal se hacían invisibles.

"Es muy peligroso regresar y para colmo hoy la luna no saldrá"...mi amado faro comenzaba a apagarse, sufría  y estaba enojado por haber dejado que me perdiera con él. Yo también sufría por nuestras familias, estaba segura que mi padre a las nueve y media de la noche, estaría cuadrando a todos los mossos y bomberos del país...eran las seis de la tarde, todavía no estarían sufriendo...

"Llevo un mechero, tenemos que intentar hacer una antorcha y buscar el camino" le dije.
"No ves que no prenderá jamás con un triste mechero? y si lo hace ya te digo que no se mantendrá encendida, está todo helado, mojado y no podemos permitirnos quemar la única ropa que nos resguarda del frío"...cada vez estaba más enfadado y además sabía que estaba pensando lo mismo que yo...que las piernas se nos estaban congelando y que caeríamos rendidos, agotados y exhaustos encima de la nieve...

¿Tienes mucho frío? me lo preguntaba con la mandíbula traqueteante mientras me cogía de la cintura...
"Só lo u un poco", le dije sin poder dominar la voz entrecortada...y me abrazó muy fuerte, no paraba de decirme "lo siento", "perdóname"...sentí su miedo y me asusté mucho, de repente me invadió una sensación  claustofóbica, sentía que el valle se nos estaba engullendo, atrapando en sus fauces heladas...

"No tenemos nada dentro de las mochilas que nos ayuden a pasar la inclemencia que nos espera...y estoy muy cansado y tú debes de estarlo...cómo he podido dejarme la linterna...??"

"No te lamentes nada cambiará de momento la situación, podríamos ir retando el suelo hasta encontrar una suite con chimenea...seguro que las tienen con vistas panorámicas y con el techo de cristal para que podamos contar todas las estrellas que se atrevan a brillar...y en cuanto salga el sol nos pondremos en marcha hasta el refugio y desde allí mandaremos un mensaje a nuestros padres...va, venga!!"

El refugio está en dirección opuesta al coche y por favor, no me repitas más lo de hacer fuego...

Pero aunque esté opuesto está más cerca y es preferible ir en dirección opuesta si eso nos permite avisarles cuanto antes, además una vez sepan que estamos fuera de peligro podremos recuperarnos un poco, calentarnos con una sopa instantánea de esas que tanto te gustan (las detestaba), o con un té muy calentito..."

Sí pero primero hemos de pasar la noche...tus padres me van a matar, ya no dejarán que me case contigo...

Casarnos? pero por qué? jajaja

Porque yo quiero.

Ah, vale...

Vale? no me vas a decir que sí, que tú también quieres?

No hasta que no me des alguna pista de cómo será nuestra luna de miel...

Ahora!?

Sí, ahora, se te ocurre algo mejor?

La noche más fría y lenta de nuestras vidas la pasamos encima del hielo bajo un cielo completamente inundado de estrellas. Nos estiramos en el suelo y juntamos nuestros cuerpos en un hermético y profundo abrazo. Al principio el frío era insoportable, tiritábamos poseídos y él me decía, "sigue hablando.." y cada vez que el cansancio me vencía cerraba los ojos y él entonces, agotado, me besaba...hasta que dejamos de hacerlo...














martes, 15 de noviembre de 2011

La Armonía de las Esferas



En un remoto día,  Pitágoras, cogió la cuerda de una Lira y descubrió que pulsada al aire producía un sonido (nota) y que si dividía a la mitad la longitud de la cuerda, la nota era exactamente la misma, pero una octava más alta, más aguda. Seguidamente comprobó que si dividía en tres, en cuatro, o en cinco partes la cuerda, la armonía se mantenía.

Al mismo tiempo observó que si las fracciones no eran simples el sonido que se escuchaba entonces era disonante y se rompía la armonía. Este método es el que se sigue usando hoy día para afinar los instrumentos de cuerda.

Las matemáticas para la escuela Pitagórica eran fundamentales para explicar la estrecha relación entre los números y el arte (música) . Los pitagóricos estaban convencidos de que en los números estaban todas las cosas, desde las más pequeñas de la tierra, hasta las más lejanas del Universo. Fueron ellos los primeros en decir que los planetas son esferas y que la tierra gira alrededor del fuego que produce la noche y el día.




Según Pitágoras el movimiento de las esferas es armónico y genera una melodía constante llamada “Música de las esferas”. El sonido de cada esfera corresponde a una nota de la escala musical que depende del radio de su órbita, igual que las cuerdas dependen de su longitud. La vida en la tierra sostenían está condicionada por esta sinfonía puesto que regula las estaciones, los ciclos biológicos y todos los ritmos de la naturaleza.

Según un famoso tratado escrito por Martianus Capella, quién vivió en el siglo V de nuestra era cristiana, la ciencia de la música primitiva se dividía en siete partes, a saber, sonidos, intervalos, sistemas, géneros, modos, mutaciones y melapacia (melodía). A estas siete partes se agregaron otras cinco: ritmo, compás, arte orgánico (arte instrumental), arte hipocrítico (gesto) y arte poético (composición del verso).

Observamos el predominio del cinco y del siete y su correlación con las operaciones de las doce Jerarquías zodiacales. Cinco de estas Jerarquías trabajaron con la naciente humanidad. A causa de su gran logro espiritual han pasado en liberación más allá de la percepción terrenal de los hombres. Las siete restantes continúan ayudando en el desarrollo evolutivo del hombre. A este hecho se le da una bella y simbólica interpretación en el pentagrama musical de cinco líneas y siete notas.




Las cinco líneas del pentagrama son indicativas de las cinco Jerarquías, los signos desde Aries a Leo, que han conseguido la liberación y pasado a las esferas cósmicas. Las siete notas son representativas de los signos desde Virgo a Piscis, las Jerarquías trabajando con nuestra ola de vida humana.



Pitágoras denominaba al ritmo como de potencia masculina y a la melodía como femenina en poder, justo como nosotros previamente hemos atribuido el ritmo al cuerpo físico y la melodía al alma.

Incluidos en un volumen conteniendo el Phoenomena, el famoso poema astrológico de Aratus – una traducción inglesa de la cual fue publicada en Oxford en 1672 –hay tres poemas griegos en el modo Phrygian perteneciente a los Misterios. Estos se entregaron al público por primera vez en Florencia en 1581 por el padre de Galileo. El más importante de los tres es el magnífico Himno a Apolo de Píndaro.

La mayoría de las tragedias griegas fueron escritas por Iniciados y contienen una clave para alguna fase de la Iniciación. Sófocles era nativo de Eleusis y en su temprana juventud llegó a ser un comunicador de los Misterios establecidos en este sagrado centro. La música jugaba un importante papel en la preparación de un candidato y en el ceremonial mismo.
En aquellos antiguos tiempos la poesía, la música y los Misterios eran inseparables. Las grandes tragedias, por ejemplo, presentaban varios aspectos de la sabiduría de Templo. Su realización era acompañada por siete coros describiendo, por medio del canto y la danza, los movimientos de las estrellas con que los elevados festivales estaban relacionados. En las palabras de Cicerón, la música era “La base de todas las ciencias y la educación de los niños era empezada por ella desde la persuasión que nada podría esperarse de un hombre ignorante de música”.




En los Templos griegos la música y la poesía estaban correlacionadas para propósitos místicos, cada línea poética siendo acompañada por su propia nota musical. Un fragmento del Himno a Apolo es un buen ejemplo de esto. Los ceremoniales de Apolo se ejecutaban al acompañamiento de una flauta. Fue el primero en combinar la eficacia curativa de la música y la poesía y así llegó a ser el curador y el Dios de la Medicina.

Su Templo más suntuosa era la enorme estructura oval erigida en Delos, donde cientos de músicos cada día cantaban sus alabanzas y demostraban el poder de la música para afectar las condiciones atmosféricas, el crecimiento de las plantas y el flujo de los ríos. Sobresalían entre estos músicos las sacerdotisas (monjas de la Orden de San Apolo de Delos).
Anfión quien erigió el primer Templo al griego Mercurio, fue investido por ese dios con poderes sobrehumanos relativos a ambas, la música y la masonería. Fue capaz de fortificar la ciudad de Tebas, para repeler la invasión, y desterrar todas las influencias destructivas con los mágicos poderes de su lira.



La proeza musical de Orfeo era variada. Primero fue una especie de magia conocida como evocación de las crines (materialización de desencarnados) en Templos dedicados para este propósito. La extensión del tetra-acorde al hepta-acorde, la lira de siete cuerdas, es atribuida a Orfeo, cuyo descenso al infierno para rescatar a Eurídice, su esposa, describe el Sendero de Iniciación como observado en el más famoso de todos los Templos griegos, el Templo de Eleusis. Esta innovación fue sugerida por el hecho que había llegado el tiempo cuando, bajo la influencia del sistema planetario séptuplo, el proceso de despertar los siete centros en el cuerpo vital del hombre podía comenzar.

Por consiguiente las líneas del poeta:

La limitación del tetra-acorde despreciamos ahora.
La lira de siete cuerdas un sonido más noble proporciona.
La legendaria diosa, Minerva, a quien toda Grecia rendía tan sublime tributo, era el glorioso Arcángel que llegó a ser el espíritu guardián de la nación. Era esencial una pronunciada influencia femenina para el desarrollo de las artes hasta el grado que alcanzaron durante su Edad Dorada. A causa del predominio de Minerva, las mujeres destacaron en las artes como, quizás, en ninguna otra tierra. Safo fue una de las más exquisitas de todos los músicos-poetas.


Minerva

Safo


La invención de la medida lírica Sáfica se le atribuye a ella. Una de sus jóvenes discípulas era la extraordinariamente talentosa Corina, cuya temprana muerte privó al mundo de toda la fructificación de su espléndido genio. Mientras todavía se hallaba en la adolescencia, distinguidas personas venían de todas partes para rendir homenaje a sus habilidades y estudiar con ella. En los renombrados concursos de música y poesía, así universales en Grecia en esa época, Corina venció al célebre Píndaro no menos de cinco veces seguidas.
Homero escribió en su Himno a Apolo: “Por turnos las nueve delicias cantan”. Estas líneas se refieren a las nueve Musas tan importantes en las leyendas griegas como las nueve doncellas que protegían las artes y las ciencias. Para el Sabio ellas simbolizaban los nueve pasos de los Misterios. El estudio de las artes y las ciencias era parte del régimen iniciático de la época, y las Musas eran representativas de los Seres celestiales que resguardaban los Misterios Menores.
Para los griegos la música tenía un propósito triple: promover la civilización y humanizar al hombre; excitar o reprimir las pasiones; servir como agente curativo. Plutarco dijo que la suprema función de la música era alabar a los dioses y educar a la juventud. El agregó que en los ceremoniales religiosos de los griegos “cantaban himnos a los Dioses y salmos en alabanza de los grandes hombres de Bien”.
Cada nota de música griega tiene un carácter emocional y moral distinto.

A continuación, las siete claves o modos principales:

1.- Mixo-Lydian Lastimoso, trágico; inventado por Safo
2.- Lydian De tono bajo, entregado a la satisfacción de los propios deseos, música fúnebre; el Orestes de Eurípides está hecho en esta clave. El fragmento más antiguo de música griega existente es el Lydian.
3.- Phrygian templanza
4.- Dorian Coraje, dignidad, grandeza. En el modo Dorian están los Himnos a Dionisios, Apolo y Callippe.
5.- Hypo-Lydian Hipo significa que una clave es más baja por un cuarto que la clave original a la que está unida.
6.- Hypo-Dorian Hospitalario, caballeroso; se aproxima al modo Menor moderno.
7.- Hypo-Phrygian Este se aproxima más estrechamente al modo Mayor moderno; el Himno a Némesis está en el modo Hypo Phrygian.

En una época posterior se agregó el hiper para designar al cuarto más elevado (sub-dominate). Gradualmente esta música fue extendida a la idea de una clave por cada semi-tono en la octava. Así fue formulado el sistema de trece claves.

Se notará que, desde el punto de vista del poder oculto de la música como empleado en los Misterios para ayudar en la regeneración e iluminación del neófito, los modos Phrygian y Dorian eran los más importantes en entrenamiento y dirección. La preferencia expresada de Platón era el Dorian. En su República ideal sólo habría permitido estos dos modos. La flauta era especialmente un instrumento Phrygian y como tal es a menudo mencionado por Aristóteles.

Las Iniciaciones de Música tuvieron su cupo en los grandes Juegos conocidos como las Panateneas, las Olimpiadas, los de Pitia y los de Karneia. Estos hermosos festivales artísticos fueron revividos en la época medieval en los concursos musicales de trovadores y Cantantes Maestros.
Principalmente, tales fiestas musicales no tenían que ver con el amor y pasión personal, sino con las elevadas y santas cosas del espíritu.

Los griegos consideraban las proezas físicas como de suma importancia aún en las competencias musicales y poéticas ya que se decía que sólo los cuerpos perfectos merecían ser llevados a la presencia de los dioses por aquellos quienes iban a recibir los místicos ritos.


 La música iniciática se escuchaba sólo en los ritos del Templo porque contenía los ritmos vibratorios de otros mundos y de una vida más allá de la mortal. La más sublime de toda la música está apropiadamente descrita así: “Parecía como si continuase por siempre, no tenía fin sólo la pausa en una divina expectación”.


lunes, 7 de noviembre de 2011

El sentimiento del tacto

Cuando estudié en la Escuela de Arte lo que más me gustaba era modelar. Me encantaba deslizar mis manos por el barro y darle forma; formas que a veces obedecían a un modelo elegido por el profesor o, en otras ocasiones, a modelos propios de nuestra imaginación: "trabajo libre", así es como lo llamábamos cuando los modelos eran propios de nuestra imaginación.

Casi nunca el trabajo libre terminaba como lo había imaginado, raramente se parecía al boceto inicial que dibujaba en un papel como patrón de referencia y precisamente por eso, era libre, porque para mí él también tenía su razón de ser, aunque parezca de "pillados"  necesitaba escuchar y sentir con mis dedos por dónde se aposentaba mejor el barro, por qué altura y anchura y consistencia se sentía más cómodo, de esta forma se iban aglutinando mis ideas "con" las del barro para terminar formando ese trabajo libre, en una sola pieza.

A parte de modelar la arcilla otra de mis clases favoritas era la de dibujo artístico, en especial disfrutaba pintando con pasteles. Trabajar el pastel es muy parecido a la técnica del carboncillo; los pasteles son como unas barritas de tiza que se trabajan con los dedos, los difuminos y una goma de pan, en esta técnica los dedos hacen directamente la función del pincel e incluso la del difumino. Esta particularidad de proximidad, roce e implicación directa con el papel me hacía disfrutar las texturas de los pigmentos y me parecía divertido sacar los contrastes de luz y sombras a partir del tacto y el color. Es una sensación mágica porque el resultado es parte de ti, de tus gestos, de tu tacto, de todas las caricias y sutilezas digitales que has dejado en el papel.

Todo esto os lo cuento porque hace poco descubrí a una artista completamente desconocida para mí que me cautivó por su técnica, por sus sentimientos y por su rapidez mental y originalidad utilizando el tacto y algo tan manejable como la arena. Su creatividad es efímera, cada segundo de tiempo cuenta algo a la vez que ese algo muere para plasmar otra escena. Pinta encima de una mesa de cristal y nada queda pero todo pasa, y tal vez eso es lo maravilloso de su talento que hace con sus dedos dibujo, literatura y poesía mientras el observador capta la sencillez de lo efímero. Hoy nos relata como una pareja es separada por la guerra, una historia que pudo ser la historia de cualquier pareja de su país durante la 2ª Guerra Mundial...ella es Kseniya Simonova. Si os parece, os recomiendo ver y escuchar su relato con los altavoces encendidos.


martes, 1 de noviembre de 2011

Il Vento

Se va,
todo se va.
No lo podemos frenar.
Todo lo que se va,
tiene que irse.



Las imágenes han dado la vuelta al mundo. Hace unos días Marco Simoncelli perdió la vida en la carrera de Sepang en Malasia.
Mis retinas se quedaron congeladas en la curva número once del circuito, presenciando una absurda caída que le costaría la vida....en ese fatídico instante, un escalofrío recorrió mis piernas de arriba a abajo y una sensación pétrea se instaló en mi cuerpo durante varios minutos, me quedé literalmente "pillada" en esa curva, de hecho creo que todavía no he salido de ella. Día sí y día también esas imágenes regresan a mi mente en cualquier instante del día y es que,  pasarán días, antes no me quite de la cabeza a Simoncelli y a su familia.

Su juventud y sus ganas de vivir fueron motivos totalmente estériles en ese último segundo en que todo terminó para  Supersic.

Hace tiempo que he aceptado la apariencia de la muerte,  lo que no logro superar es ese último segundo, brutal, irreversible y titánico que nos llena de impotencia, una impotencia teñida de rabia y de dolor...ese último segundo que sentencia que nada importa nada y menos, todo lo que hayas hecho o hayas dejado de hacer para vivir. En un segundo, todo lo que has aprendido y todo lo que te queda por aprender, todo lo que amas, todo lo que has sudado, luchado, batallado y celebrado, llorado, codiciado o soñado...todo, absolutamente todo...se va!, ya puedes ser un ángel o no lucir una alas angelicales, a ella, a la vida,  no le supone nada lo bueno o lo malo que hayas sido, ni el bien que hayas hecho,la vida es sensiblemente imparcial en el último segundo.

No, no es la muerte lo que a mí me destroza el alma, a mí lo que me mete en un agujero negro por unos días es pensar en toda la vida que se ha quedado en esa curva...su sonrisa, sus ganas de comerse el mundo, sus amigos, su novia, sus padres, su familia...y hay tantas y tantas curvas y rectas...ramos de flores que nos cruzamos colgados en un poste, flores frescas que nunca se marchitan, que gritan con su frescura viva el dolor de una ausencia inolvidable, esas vidas rotas que no vemos romperse pero que ahí dejan familias huérfanas, padres muertos en vida...amigos con el  alma fracturada para siempre como dijo la madre de Valentino Rossi.

No, cuando pienso en la muerte ya no pienso en el claustofóbico ataúd,  ni en la mesa fría del forense,  no pienso en las estatuas aladas ni en los cipreses que llenan de paz e intimidad un cementerio...yo ya no le tengo miedo a la estética pacífica de la muerte ni a su antiestética intimidad, a mí lo que me da fobia, pánico, terror, miedo e impotencia supina es lo drástica que llega a ser la vida, lo tajante y prepotente que llega a ser con todos nosotros cuando decide que se terminó, en un segundo de arrebato letal, porque sí...

Con su pelo revuelto que le daba el carácter de un león arriesgado y valiente, un metro ochenta y dos centímetros de estatura, setenta y seis kilos, veinticuatro años y una sonrisa que la vida le quitó con la misma imparcialidad con la que se la dibujó. Nos dejó. Se fue.



Tremendo ciao, SUPERSIC...

domingo, 23 de octubre de 2011

El secreto de los Dalí

En el año 1929 en una idílica cala del Cap de Creus, Dalí confesó su irrefrenable amor a Gala y ella, inmediatamente, le contestó: "a partir de ahora no nos separaremos nunca más". 
XXI años después posaban así de juntos en su casa de Port Lligat. 

Port Lligat 1950

Llamo a mi esposa: Gala, Galuxka, Gradiva, porque ha sido mi Gradiva; Oliva por el óvalo de su rostro y el color de su piel; Oliveta, diminutivo de la Oliva, y sus delirantes derivados: Oliueta, Oriueta, Buribeta, Buriueteta, Suliueta, Solibubuleta, Liburibuleta, Ciueta, Liueta. También le digo Lionette, porque ruge, cuando se enfada, como el león de la Metro-Goldwyn-Mayer; Esquirol (ardilla), Tapirus, Pequeño Negus, porque se parece a un animado animalito selvático; Abella (abeja) porque descubre y me trae todas las esencias que se convierten en la miel de mi pensamiento en la colmena ajetreada de mi cerebro. Me trajo el raro libro de magia que había de nutrir mi magia, el documento histórico que probaba irrefutablemente mi tesis cuando estaba en proceso de elaboración, la imagen paranoica que mi subconsciente deseaba, la fotografía de una pintura desconocida destinada a revelar un nuevo enigma estético, el consejo que salvaría del romanticismo una de mis imágenes demasiado subjetivas. También le digo Noisette Poilue (avellana peluda) debido al vello que cubre la avellana de sus mejillas y también "campana de piel" porque lee para mí en voz alta durante las largas sesiones de mi pintura produciendo un murmullo como de campana de piel, gracias al cual aprendo todas las cosas que, sin ella, no llegaría a saber nunca.

Mucho se ha dicho de la obsesión de Salvador Dalí -hombre- por Gala  y del interés-desinteresado de amor- de ésta,  por el pintor. Yo, tan sólo me atrevo a decir que cincuenta y tres años de unión, dan para mucho, y que por ello, es muy probable que no lo pueda resumir todo en un post...

Sin embargo, a pesar de mi prudencia y hermetismo no os voy a defraudar,  ya sabéis que a mí las cosas del cuore me interesan mucho y que me encanta recrearme en los sentimientos y emociones, con lo cual, no voy a poder cerrar el post sin contaros todos los entresijos, deslices, besos encendidos y caricias explícitas que perpetraron esta genial pareja dentro y fuera de su Cadillach de lluvia...no tienen desperdicio, leéd!!

El secreto de mi influencia ha sido siempre el de ser secreta, y el secreto de la influencia de Gala ha sido siempre el de ser doblemente secreta. Yo poseía el secreto de permanecer secreto. Gala poseía el secreto de permanecer secreta dentro de mi secreto. A veces algunos han creído haber descubierto mi secreto; pero eso era imposible, porque no era mi secreto, sino el de Gala.

Y es que para practicar tanta postura sin perder la compostura lo suyo es profesarse una gran confianza y complicidad en todos los niveles, no os parece? :D

Pincha aquí si quieres saber el significado de Gradiva, porque todo apodo, mote, sobrenombre o alias,  tiene una historia, y casi siempre dicen tanto...

lunes, 17 de octubre de 2011

Ellos son el Sol y Ellas la Luna

En los comienzos de la humanidad el hombre era depredador. Pero de pronto la invención de la agricultura vino a alterar profundamente la vida y el destino de la humanidad. El hombre de vagabundo y recolector se transforma en productor y se inventa el concepto tiempo: tiene que pensar en el futuro, labrar y sembrar hoy para recoger mañana. Estos cambios implicaron una revolución en el pensamiento. El hombre toma conciencia de los ritmos superiores que rigen el cosmos: ritmos en lo que también parece imperar en el concepto tiempo. 

La obsesión por propiciar y asegurar la fecundidad de la tierra y de los animales, de la que dependía la supervivencia de la comunidad, empezó a concretarse en unas prácticas religiosas de contenido astral. Estas se centraron en la estrella Spica y la luna. 

En los inicios de la civilización agrícola, hace más o menos 14.000 años, el equinoccio de primavera tenía su punto vernal (o punto del sol en el ecuador celeste) en la constelación que hoy llamamos Virgo y la llamamos así porque aquellos primeros agricultores la relacionaron con la fertilidad, con la Diosa Madre, que andando en el tiempo, ha venido a dar la Virgen o Madre Divina. La mente primitiva asoció, por lo tanto el ciclo agrícola del que dependía la fecundidad de las cosechas, con aquel de la misteriosa estrella de algún modo mágico, la estrella Spica regía la alternancia estacional que hace crecer la espiga. De ahí su nombre, Spica. 

La Diosa Madre se adoraba en muchos lugares en forma de trinidad. Una trinidad que al propio tiempo, era una e indivisible, al modo mágico de algunas religiones más tardías, incluida la cristiana. 

Una de las formas que se explica la trinidad de la Diosa Madre es considerando los tres aspectos de la luna que constituye, el primer símbolo del matriarcado y su fuente de inspiración primera. Había una luna nueva que era el crecimiento, otra llena que recordaba el amor y la batalla y una tercera negra o vieja, la de la muerte o la adivinación. A la primera se le asimilaba el color blanco a la segunda el rojo y a la tercera el negro. Estos son los tres colores que la luna adopta en su deambular por el cielo. En sus asociaciones agrícolas la luna blanca es la cultivadora, la roja la segadora y la negra la aventadora. En su proyección femenina la luna blanca es la doncella, la roja es la mujer y la negra es la bruja. 

Junto a la estrella Spica hemos mencionado a la Luna y la luna también regía las mareas; por lo tanto, tenía poder sobre la lluvia de la que dependía el crecimiento de la espiga. La luna era señora de la vegetación; todavía hoy el campesino aguarda a que la luna esté en cuarto menguante para recoger sus hortalizas o a que sea nueva para sembrar. Pero había más: el cielo lunar de 28 días se relacionaba con el ciclo menstrual de la mujer. Por consiguiente la Luna era señora de la fecundidad en sus más variados aspectos; era femenina. 

La luna desaparecía del cielo, moría y luego volvía a resucitar. La vegetación, que estaba sometida hacia lo propio, siguiendo el ritmo anual de las estaciones. Pero el hombre también moría; por consiguiente su resurrección, su inmortalidad, debía de ser otro poder mágico del astro frío. Donde habitaba la Diosa Madre es normal encontrar el espacio mágico denominado dolmen sagrado, donde la muerte resucitará, que es metáfora de la iniciación Y la iniciada es una mujer como no podía ser menos tratándose de un culto matriarcal y todo ello tiene relación con la maternidad de la mujer, otro elemento fundamental en los cultos matriarcales de la Diosa Madre. 

En los tiempos de los matriarcados, el poder máximo estaba en manos de una mujer a la que denominaban Reina. Pero al igual que a la Diosa Madre, cuyo reflejo era, esta reina necesitaba el concurso del varón que la fecundase asegurando a través de la fecundidad de la tierra, de la que dependía la subsistencia del grupo. Así instituyó la figura del Rey Sagrado. La ceremonia de su designación simbolizaba la unión del Rey Sol con la Reina Tierra y su muerte como miembro de la tribu o clan al que había pertenecido hasta entonces resucitando como miembro de la tribu o clan de la reina. El ritual incluía el asesinato ficticio del Rey durante la ceremonia del baño. El baño es la imagen de la muerte de la renovación. Este también es el origen del bautismo en el cristianismo.
El establecimiento de las sociedades patriarcales trajo aparejado un reajuste en los mitos. Lunares cesa la muerte del Rey Sagrado. Nace el héroe Solar vencedor de la Serpiente o la muerte, tan frecuente en la mitología de los pueblos pastores que originaron entre otras las naciones judías, indoeuropeas y turcomongoles. El héroe solar es el salvador del mundo. Es Teseo, Hércules, Osiris, Minos, Agamenon, entre otros. 

A través de la historia vemos cómo el hombre se encuentra con una dicotomía y es la del solar-lunar; desde el principio el hombre debió acercarse a los dos principios para sentirse protegido por ellos. El hombre necesita abolir el dualismo, intenta trascender su condición humana para reintegrarse en la unidad primordial. La unificación de los principios Lunares y Solares, significa trascender la pluralidad impuesta y acceder a la unidad primordial?

El texto es de Julio Teilhard. Por cierto, alguien sabe cómo encontrar a Virgo en el cielo? 


A la vuelta os leo, estaré fuera toda la semana....


Que paséis unos días estupendos.....muuuuuaaack!!


Os dejo una margarita muy especial por si el cuore os plantea dudas...




Y unas gafas optimistas por si el teléfono de la esperanza comunica....



y si lo que necesitas es relajarte.......dale, dale al play!



Hasta la vuelta, a reveure!

domingo, 9 de octubre de 2011

Anatomía de un juguete



                   

Hans Bellmer estaba instalado en Berlín en el año 1933 cuando creó La Poupée (La Muñeca). La instantánea de su muñeca me resultó a primera vista inquietante; su desoladora e impactante composición condujo mi imaginación  por un periplo de mundos lejanos y cercarnos, oscuros, claros y grises.

No tardé apenas nada en abandonarlas para incurrir en otros mundos no tan infantiles, más adolescentes y maduros en los que igualmente está presente el miedo, el terror o la muerte pero en los que ya se huele el instinto convertido en deseo, mundos en los que la sensualidad se manifiesta con una naturalidad salvaje, escenarios en los que la seducción es un juego de miradas carnales, un juego de palabras maquilladas para ser indecentemente desmaquilladas, sensaciones en las que el sexo es un roce de cuerpos desatados, lujuriosos, encendidos con las brasas del pecado, con lo prohibido, con lo inmoral, con lo indecente... lo obsceno pervirtiendo, lo perverso azotando la lujuria, y la gula insaciable engullendo y reclamando fantasías, mundos oscuros, fetiches y fetichadas, pornografía, el sexo explícito, el sexo sin amor, el sexo por placer, seguro que en el campo del psicoanálisis se hallan las respuestas a todos los extremos, tal vez por eso la obra de Bellmer está cargada de psicoanálisis. La Muñeca también merece ser entendida como una niña consumida por la mujer objeto, una mujer amputada de sus otras virtudes no carnales, demacrada por el vacío que supone sentirse como parte de una naturaleza muerta, la explotación del cuerpo femenino únicamente para satisfacer una necesidad sexual ajena o incluso pienso en la mujer que se siente rechazada intelectualmente por una sociedad machista, una sociedad que tan solo la aprecia  por sus virtudes carnales, sexuales y reproductivas....hay también hombres objeto no tengo ninguna duda.      

La amabilidad del surrealismo invita al libre albedrío, yo incluso diría que es imponente en ese aspecto, es difícil no caer en una especie de catarsis imaginativa ante semejante delirio artístico (?) Aún hoy, dentro de nuestro contexto social tan liberado sexualmente atrae hacia la reflexión. Yo la califico de una obra atemporal pues tanto en el contexto en el que fue inmortalizada (alemania nazi) como en el de hoy el pretexto es atemporal. La obra fue acogida por los surrealistas de París con gran admiración y la Muñeca encumbró a su creador como a uno de los grandes surrealistas de la época.

Sin embargo, el tercer Reicch rechazó de facto la obra de Bellmer, calificando su faceta artística de degenerada, no terminaron sin atribuirle además mecanismos de provocación y manipulación claramente dirigidos a la población con el fin de "despertarla". Bellmer no tuvo en esos momentos ningún reparo en hacer del exilio su plan de vida más inmediato y, al igual que él, un pluralizado grupo de artistas de gran calado.

En 1937 los propagandistas de Hitler organizaron la exhibición más drástica del arte moderno. Goebbels la bautizó con el nombre de  Entartete Kunst, esto es arte degenerado, bajo este repelente social  fueron presentadas todas las producciones artísticas que no cumplían con el criterio estético nazi; el arte degenerado salió a la palestra objetivamente como una enfermedad que tenían que curar gracias a una eficiente medicina: la "purificación racial",  gran específico dosificado sistemáticamente.

La patológica exposición fue inaugurada por Hitler con centenares de pinturas y esculturas que sus muy "especiales" cachas rubios de ojos azules incautaron de los museos y galerías privadas de toda Alemania.  Paul Klee, Pablo Picasso,Vincent Van Gogh, Marc Chagall, Wassily Kandinsky, Max Ernst, Otto Dix, Eduard Munch, y las del propio Bellmer, vieron como sus obras eran ahorcadas en las paredes del Entartete Kunst culpables de derrochar una gran "fantasía enfermiza judeo-bolchevique".                     

Asi pues, Entartete Kunst presentó el “museo de los horrores” con sus distintas secciones, como: “Las manifestaciones del alma racial judía”, “La invasión bolchevique en el arte”, “La naturaleza vista por espíritus enfermos”...se trataba de buscar atenuantes para el perpetrado crimen artístico y cultural.

Bellmer, con su Muñeca, pretendía denunciar el culto al cuerpo perfecto que estuvo tan de moda en la Alemania nazi pero, como dijo Picasso: el Arte es una mentira capaz de contar una verdad...
                 

sábado, 17 de septiembre de 2011

A cadena perpetua

No paró de nevar en toda la noche. El paisaje amaneció completamente blanco tras las cristaleras del salón.  La urbana postal monocromática no le alegraba ni el ánimo ni la vista, en realidad lo entristecía locamente. Era el peor invierno de su vida, sentía tanto dolor en su alma que era incapaz de disfrutar la espontánea sonrisa de los niños mientras construían encima de las aceras pequeños muñecos de nieve, tampoco seguía con entusiasmo el trayecto de las bolas bomba que cruzaban las calles de acera a acera...sin duda ya nunca más sería el mismo, sentía que su carácter se había transformado, ya no era alegre, pasional, decidido,  ya ni siquiera esperaba con anhelo la llegada de la primavera.

Sabía que su inmovilizante iceberg no se fundiría con los suaves arpegios que desprenden los árboles con los primeros calores, ya ni siquiera esperaba la eficaz e incandescente llama del verano, él sabía muy bien que nada derritiría su dura y gélida alma, ni siquiera la seductora ternura del solstício...nada de nada liquidaría su iceberg, ni el llanto lo licuaba, sus lágrimas eran duras estalactitas pegadas, cristalizadas, fosilizadas dolorosamente al  iceberg.

De repente, un hombre alto y corpulento entró en la estancia sujetando el brazo de una dama. Con exquisitos  modales, el hombre corpulento presentó a la dama. Se miraron sin esbozar en el rostro la más mínima sonrisa, pero si una cosa intuía el hombre corpulento desde aquella frialdad común con la que se miraban era que la dama y su amigo habían conectado al menos sus frías personalidades, permaneció en silencio, observándolos retirado, sentado en una cómoda butaca del clásico salón.

Le parecía que su amigo jamás había sentido una mirada tan desafiante atacando su iceberg, los ojos de la dama eran tan grises y fríos como el acero, aquella mirada de metal era clara, directa, dura y cortante, laceraba sin piedad la punta más fría de su iceberg, lo convertía en escarcha, en un granizado de dolor hecho a pedazos, jamás había visto tanta agilidad psicológica en una simple mirada, de repente se venía abajo, sentía su temor clavado en sus facciones, sin embargo, vió como apartaba la mirada hacía otros puntos de aquella impresionante anatomía,  su inconsciente y masculina mirada quedó hipnotizada, atrapada en las piernas de aquella dama, ¿cómo es capaz de deambular así por el salón mientras tritura mi iceberg con sus dos metales grises?

Se enamoró de ella desde el primer instante. El hombre corpulento abandonó el salón con la certeza de que aquel amor sería para el resto de sus vidas. Pasaban los días, los meses, los años y continuaba viéndolos, deleitándose en aquellas dos vidas de carne y metal, dibujaban en cada estación de los años una única sombra en el asfalto. Cuando uno se deslizaba los dos a la vez se movían. En ocasiones tropezaban y aunque sus movimientos iban calculados lograban esquivar traqueteantes y adoquinados callejones, saltar aceras y correr juntos hasta el  final de todas las calles y callejones, de vez en cuando se colaban en cines, en teatros, en altísimos edificios llenos de escaleras, y buscaban el botón, el botón del ascensor para poder besarse suspendidos entre los pisos. Tan sólo se despegaban en el momento que él necesitaba dormir, la dejaba al lado de su cama para poder verla cada mañana al abrir los ojos. Desde que la conoció nadie le supo dar nunca una libertad más válida.


jueves, 15 de septiembre de 2011

Saturación.

Detesto la política porque me satura la mente tanta manipulación. Interés. Intereses. Dividendos. Estoy harta del catalán como tema político y de los catalanes como tema de manipulación. Estoy saturada de tanto español y de tanto españolismo fictício. Este malestar que se respira entre catalanes y no catalanes tan sólo me inspira una cosa que jamás pensé que podría llegar a pensar,  no tiene sentido ningún voto en esta democracia nuestra tan sumamente demacrada.

Quiero un dictador, un dictador que se cargue la imperfecta y corrupta democracia española. Estoy cansada de la eterna  ira contra los catalanes, españoles de segunda por defender una lengua propia cuando nosotros siempre hemos escrito y hablado la lengua nacional antes de que nos fuera impuesta por el régimen franquista. Lo que hizo el alcalde de Badalona es vergonzoso desde mi punto de vista como catalana adscrita al territorio español y simpatizante cultural de España, mi país, tal y como figura en mi DNI y pasaporte. Este fenómeno ha tenido las santas pelotas de cargarse la diada nacional de Catalunya en Badalona, un pepero que olvidó hacer semejante muestra de afecto antes de pretender la alcaldía.

Yo nunca he defendido la independencia catalana, y ahora tampoco lo haré, ahora lo que quiero, lo que reclamo es un dictador español suficientemente competente como para exterminar la ira, a ver si así, sin que tengan que ganarse, mendigar o robar un voto a base de peripecias paranormales y sobrenaturales, alguien empieza a pensar en las personas como seres humanos que compartimos la tierra y el aire, con sus riquezas culturales y sus sentires por encima de esos travestidos "humanos" que abren juego barajando economías lingüísticas tropezando con la cultura de base e incendiando ciudadanos del mundo y de a pié, alzando sus afiladas mandíbulas por encima de la humanidad e incapaces, inútiles todos ellos, de erradicar tanta pobreza social ibérica, a ver si alguien sólo es capaz de abolir tanta mezquinidad nacionalista junta y es capaz de entronar sus ideales desde algo más cultural, más amoroso, más respetuoso, más  humano, más natural, más sencillo, más digno.

Quiero un dictador, un dictador como jamás ha visto la historia Universal.

martes, 6 de septiembre de 2011

Momento íntimo: Grítame, necesito gritar...

Quiero compartir en petit comité una intimidad... 
Soy tímida. Antes lo era mucho más pero sigo siéndolo. Estoy en un nivel que no me aísla, en el que soy capaz de comunicarme con soltura. Pero aún así, yo no sé si a vosotros os pasa, pero hay cosas que no compartiría con nadie y cuando digo nadie, es nadie. Soy incapaz de gritar en presencia de alguien, ni estando completamente fuera de mis casillas me libero gritando, es tal el impacto y desconcierto que me produce a mí que alguien me grite con ira que no me veo capaz yo de hacerlo. Sin embargo, a solas no digo que no lo haga, es más lo afirmo, afirmo que es sumamente liberador el quejido en forma de grito, pero ojo que no quiero gritos fríos ni estridentes...mi grito no va con el lenguaje de la ira...yo necesito un grito caliente, un grito tibio o ardiente, un grito lleno de alma, de alma negra acompañada con blues, como tiene que ser..os aseguro que funciona, es una terapia rapidita, ideal para tímidos que no pueden o no quieren compartir sus quejidos con un psicólogo...es total sacarlo todo sin que nadie te entienda lo que estás diciendo...yo, no tengo necesidad de contarlo todo...pero qué descansada me quedo cuando grito a solas...para que me entendáis, por favor, escuchad esta canción y sentid el minuto 4, es alucinante hacerlo...si alguien lo practica me encantaría que lo compartiera conmigo aquí, o como mínimo que me dejara una buena terapia musical, el blues para mí es,  mi mejor grítame!  

Grítame! que yo sepa como gritas a solas.
Grítame.
Grítame lo que gritas.
Grítame.
Grítame tu silencio.


Gracias.






Bueno, yo identifico mi grito con el grito de una voz negra por la calidez que me transmiten, pero  lo que  yo busco con este post es que me comuniquéis los mejores gritos para vosotros, si coincidimos en calidez será genial para mí pero quiero saber vuestro sentir. Hay muchas canciones que escucho por la radio y que no sé encontrarlas después porque no sé el autor o no entiendo lo suficientemente bien el idioma para poder imaginar el título...sé que sois muy melómanos, así pues...

por esta vez...
Grítame!! :D

sábado, 3 de septiembre de 2011

Oh! lalá...

Tienes los pies justo detrás de la línea, en pocos segundos sonará el pistoletazo de salida...llevas días mentalizándote, cogiendo la energía de tu propio testimonio como corredor de fondo desde parvulitos pero, ya no eres un párvulo o una párvula, hace mucho que te afeitas o que te depilas, has llegado a muchas metas sin que nadie cargue ya con tu mochila. Tu mentalidad de atleta está suficientemente entrenada para llegar a la meta. Tomas aire y lo retienes en tu tórax encorbado mientras flexionas el empeine y las rodillas como un muelle. El agobio te invade en el último segundo y diriges la mirada a tus iguales...sospesas mentalmente sus mochilas, algunos llevan un peso mórbido a sus espaldas y, aunque lo hacen impasibles, por un momento te apiadas de su muelle y de sus lumbares.

Hace calor, mucha calor, estás sudando tu camiseta nueva como nunca sudaste la bata de rallas que llevaba cosidas tus iniciales en el cuello... ya nadie te borda tus iniciales...sabes de sobra quién eres y sabes lo que significa para ti, tu mochila. Detrás de las gradas los quioscos se llenan de revistas, periódicos y coleccionables. Desde las gradas, los jubilados te miran sin fatiga, su ferviente preocupación es seguir estando allí cuando llegues a la meta...las farmacéuticas lo saben...

Ya no te entretienes. Suena el disparo que retumba en el descanso...te embiste la carrera. Es una mañana de septiembre. Tu muelle te impulsa a toda leche pero, tu físico se resiste...estás a punto de llorar como un niño, pero ahí está el tío de la mochila mórbida que gamba la pista como un galgo...no lo pierdes de vista, corres detrás de él, paralelo a él, lo avanzas, te sigue...veis pasar a la "pilarica"...y, de repente, con su aparición, adviertes que olvidaste por completo la línea de salida y que ya estás corriendo, simplemente, por el placer de correr. 

Si eres agnóstico y no crees en los placeres de la vida...piensa entonces en tu mochila, en lo felíz que tú eras cuando alguien te la llevaba. También es verdad que hay quienes nunca nacieron para correr, en ese caso, siempre puedes practicar el equilibrio.


lunes, 15 de agosto de 2011

Hello Kitty!!

El pintor surrealista Chagall apuntó que "el arte es sobre todo un estado del alma". Hoy por hoy ni la mística ni la filosofía ni los psicoanalistas podrían hacer entendible el inescrutable léxico de todo aquello que se vende como arte, menos aún, un público, que sin ser excesivamente erudito tenga el concepto de arte extasiado de belleza desde aquella vez que sus retinas se empaparon de finura preciosista al contemplar una escultura de Miguel Ángel, Bernini o Donatello, o de ese otro público que sin palabras contempló atónito un cuadro de Velázquez, Dalí o Sorolla. 

Lo más normal del mundo es que te sientas estafado cuando tus insumisas pupilas choquen con ese arte en forma de latas de refresco o de macarrones a la puttanesca, inconvenientemente presentados, junto a un cuerpo de resinas en hiperrealista estado de descomposición, para culminar el conjunto con un par de huevos estrellaos que por su localización, sin duda representan, los testículos del cuerpo inanimado;  lo más incomprensible de todo es, que "eso", vende, y desde que vende, los críticos que aman el dinero más que el arte tienen suficiente poderío como para decir que lo feo, horroroso, escatológico, espeluznante y ordinario es, sumamente estético. Llegados a este punto de confusión mental y progresismo... agárrense porque no falla!, la esposa nihilista del esnob, entre sonrisa y pestañeo le sugiere a su marido esnob que compre, y él va y compra!!


No quiero imaginar a la convencida pareja llegando a casa con su nueva adquisición y mucho menos decidiendo dónde la cuelgan... encima del cabezal de la cama???...eso me contó la asistenta...desde luego, colgar un cuadro no deja de ser un lenguaje que puede herir sensibilidades e incluso, bajar más de una moral. La asistenta que se percató de ello, en una de las mesitas de noche de la fría habitación matrimonial, como aquél que olvida un pañuelo, les dejó un libro...


Y es que las hay que son muy eficientes...


lunes, 8 de agosto de 2011

Si tú me dices ven...no dejo nada.

La mayoría de nosotros llegamos a las vacaciones con la imperiosa necesidad de quitarnos el reloj. El "tiempo" ataca silenciosamente como el colesterol y nos estresa porque va unido a la fórmula de la velocidad. Tan es así, que un publicista se preocupó en endulzar un momento de pausa bautizándolo con el nombre de la  barrita de chocolate "kit kat".

Vivimos aceleradamente porque todo tiene que ocurrirnos en veinticuatro horas; en un día deben pasarnos infinidad de cosas porque sino nuestra vida no es vida, pasen y lean, siéntanse identificados: tenemos que ser magistrales en todo, tener el mejor currículum de todos los candidatos al puesto mileurista, experiencia laboral más larga que nuestra propia vida, dominar de tres a cinco idiomas, no vale dominar la lengua, unos cuantos másters que por narices papi tendrá que pagar porque tú en tu vida todavía no has reunido lo suficiente para pagar un máster, un cuerpo danone aunque yo, ya puestos a joder, prefiero los cuerpos fitness wellness, una sonrisa permanentemente profidén...y para unas piernas de ensueño sólo con venus, cabellos más brillantes y fuertes con pantene, para sentirnos seguras y protegidas lo suyo es con con alas, si no limpias tu blusa con colón la única conclusión es que muy pulcra no eres, porque con colón la limpieza es total, si un día te levantas con fatiga no es por el curre que te has pegado en el gimnasio para tener un culo firme y turgente, no,no,no... seguramente lo tuyo es que estás estreñid@. Hasta para clavar un buen polvo tiene que ser con durex porque sino el contacto no es total...y todo esto, porque tú, lo vales!!

Con todo ni se te ocurra no tener una cabeza absolutement obsesionada por el vintage, un paladar con estrellas michelín, un obra de arte naïf colgada en algún distribuidor de tu segunda residencia...unos cuantos modelitos de los modistas más fashions,  lucir un corte de pelo impecable chic monísimo de la muerte, nutrir la face touttes les nuits cor las cremitas de La Mer, presumir de  unos morritos súper gloss, y por supuesto calzarte Christian Louboutin Alti Pumps para menear tus ingles brasileñas como una víbora de mentirijilla,  mientras saboreas el mejor mojito en la terraza más cool del verano. O sea, me entiendes? O sea, a ver....

sábado, 6 de agosto de 2011

Día dos.

Aviso a la población: el simulacro de libertad ha resultado ser una utopía.
                      


       Nadie es libre, hasta los pájaros están encadenados al cielo.
                                                                    (Bob Dylan)

                             Ya tenemos una realidad, ahora sólo nos falta ser positivos...

viernes, 5 de agosto de 2011

Frigopasión.




Él, se había quedado dormido enfrente del televisor. Ella, tenía sed. Abrió el frigorífico y lo cerró con gesto hermético al inventariar entre los refrescos azucarados y los lácteos una botella de agua mineral con la cantidad suficiente para llenar una tacita de café. Deambuló semi desnuda  hasta el baño sin comprender una vez más como alguien es capaz de dejar una botella vacía refrigerándose en la nevera; se encerró en el baño alejándose de los dramáticos ronquidos del salón y allí, se recogió su larga melena con una pinza y se cepilló los dientes con su dentífrico de viaje, de sabor a fresa. Salió del baño y cruzó la atmósfera rem para salir al balcón.
El balcón, era el único espacio del inmueble dotado de cobertura telefónica; enseguida sonó la corta locución de su móvil acompañando un mensaje ¿te apetece un helado? estoy abajo, necesito verte.

Aquel mensaje le erizó la piel de todo el cuerpo en un segundo. No estaba segura de si la adrenalina le subía o le bajaba por las piernas. Se mordía el labio inferior mientras atesoraba el sueño profundo de su marido. Cruzó de nuevo la atmósfera rem  y se enfundó en un santiamén los vaqueros pitillo, se calzó las sandalias de tiras abotinadas y salió con las llaves en la mano, de puntillas, acompañando la puerta con sigilo insonorizante. En el ascensor, se soltó la melena y se miró en el espejo del habitáculo que bajaba lentamente suspendido por dos cables de acero, se sentía como una adolescente dándose a la fuga.

Se paró en la planta baja, se abrieron las dos puertas de aluminio gris claustofóbico y una mano amplia y segura la cogió de la cintura mientras otra, del mismo individuo, le tapaba la boca. Tras las puertas del ascensor, el rellano estaba prácticamente oscuro, sus pardas retinas apenas captaban un resquicio de luz que provenía de una farola incrustada a pié de calle.
Soy yo, no te asustes...le susurraba al oído mientras ella luchaba con su lengua separando los dedos que le tapaban la boca.
Estás loco! le espetó excitadísima...
Si llegas a tardar un segundo más en bajar me encierran, seguro.
Dime que estás igual de loca por mí, le susurraba mientras se olían acariciándose frenéticamente las mejillas.
Como nos pille un vecino, el loco, será mi marido...pero ella, no dejaba de comerle los labios y él, no podía apartarse ni un milímetro de su cuerpo mientras se confesaban flojito sus miedos y su loco amor; andaban entre caricias y lametones girando en redondo por todo el pasillo del rellano intensificando el deseo con sonrisas que sellan vidas y besos de lenguas lascivas, desesperadas, buscando su escondite al final de las escaleras.

-Quieres comerte mi helado?
-Tiene la puntita de fresa?
-Sí.
-Y está relleno de nata?
-Sí, uff! así, abre la boquita, más, más, se derrite, se derrr...ya! ya!


martes, 2 de agosto de 2011

Día uno.



Medio sol en el horizonte.
Su otra mitad nadaba hacia nosotros abrazando medio mar y como si se tratara de resolver un acertijo, A.,  me dijo:

"Muéstrame como andas y te mostraré como sonríes".

lunes, 11 de julio de 2011

Sssshhhhhhh....baja la tele que no oigo la radio!!

Hay muy pocas cosas que no soporto en comparación a las que soporto. Eso es algo contrastado para quién comparte mi vida en el día a día. De esas poquitas cosas, la mayoría aquí no interesarían y por no aburrir voy a compartir tan solo una.

Es frecuente ver al ex fumador empedernido meterse agresivamente con el que todavía fuma; al ex-lector semanal de revistas del corazón despellejar al que todavía las lee; al diabético harto de dulce amargarle los postres al que solo postrea el chocolate una vez a la semana, al que se medica para el colesterol hacer aborrecer el huevo hasta a la gallina, pues con la tele-basura, pasa exactamente lo mismo, si la miras te dicen eso de "a ver si te culturizas de otra forma" o "¿cómo miras esas cosas?" y  "cuídate la cabecita"... 

Estaremos de acuerdo en que la mayoría de medios tipo "caja tonta" no están hechos para culturizar sino que están diseñados para entretener, que nadie vaya a comprarse un plasma pensando que ahí está la biblioteca nacional, la  escuela primaria, el instituto, la universidad, los libros, las enciclopedias, los cursos, los másters, los postgrados,  los cursillos de reciclaje, o la Universidad a distancia, la oferta es variada, pero que dentro del plasma todos esos conocimientos, no están. 

Entiendo que el procura el bien de las neuronas ajenas no ha caído en la cuenta de que lo que busca el vidente de la tele-basura no es culturizar su cabecita con  un interesante documental de naturaleza o historia, o un debate con un tema candente sobre economía, ciencia o investigación, o una entrevista inteligente? a algún político, o  una tertulia literaria, o incurrir en el mundo del arte, la música, el cine, el teatro, la enología, gastronomía...etc. la oferta podría ser fenomenal, fantástica y no satisfacer a todos los telespectadores, y podemos pensar ahora, por qué no demandarían esas interesantes ofertas, pues de pronto se me ocurren dos motivos, uno  porque todos esos placeres ya los encuentran en otros sitios  fuera de la caja tonta, y dos, porque efectivamente, necesitan tontear con la caja tonta. Y lo interesante ahora es pensar qué tipo de personas pueden querer tontear con semejante cajita... 

Opción A) Pues personas que teniendo un nivel cultural y académico bajo, medio, o alto (según un estudio realizado por sociólogos el nivel de estudios y cultura no importa) hayan pillado haciendo zapping el ataque de cuernos de algún famoso,  yo sin ir más lejos tuve un jefe que coleccionaba títulos de varias especialidades y sin embargo no se perdía el streeptease semanal del Crónicas Marcianas ni la pluma de Boris, ni las entrevistas de Sardá.... y mucha cultura,  no es que se prodigara en ese plató, aunque sí había vidilla, mucha vidilla...que no te hacía  pensar, ni estresar las neuronas ya alimentadas. Por lo visto esa necesidad de desconexión "neuroneal" según el estudio tiene que ver también,  con lo feliz o infeliz que se siente el teleespectador.  

-Opción B) Personas que, teniendo un nivel cultural y académico de distinta índole, no les apetece socializarse, salir un sábado por la noche a estrenar camisa nueva, ni conectarse a un chat, ni ver como se lo montan dos cebras en el África, ni salir a cenar o, a tomar un par de copas, mucho menos al teatro que ya fueron el miércoles o a clases de piano que ya van dos veces por semana, simplemente están infelizmente relajados, encienden la tele y alguien dentro de la caja tonta los atrapa contando lo duro que es ser torero o lo mucho que lamentan haber sido pillados en una casa de citas. No están pensando en su vida, están viviendo una realidad ajena, con lo cual encuentran una evasión de su propia realidad inmediata, que se traduce en alivio momentáneo a expensas de padecer malestar a largo plazo.

-Opción C) Personas hartas de ver películas, documentales, largos y cortos, y que se lo sepan todo, al menos todo lo que repiten mil veces por el mismo canal, todo,  menos esa realidad que supera la ficción.

-Opción D) de dedo :DD Qué más da? yo tampoco entiendo muy bien el insoportable cacareo de voces que se organizan en esos programas, aunque entiendo el interés que suscita un personaje vendiendo sus miserias...y entender no quiere decir que me parezca bien o mal, no me parece bien que vendan sus miserias si ello implica ningunear, humillar o vejar la vida de otros que no demuestren una clara complicidad en ello.

Por qué no, puede uno intoxicar o desintoxicar sus neuronas de lo que le venga en gana? no tiene que existir el mal para que necesariamente exista el bien? siempre tiene que haber alguien adoctrinando a los demás para que no incurran en sus mismos errores? 

Observé al joven precipitado que envejeció impúdicamente en su tersa juventud. Escuché, al viejo que mostró su arruga y tiñó con esmero su plateado occipital. Enmudecí ante el que se aferró, inmortal, a la neurona idealista.
Contemplé, con incomodidad, la cojera del cojo que cojea sin ser cojo. Tropecé con el niño grande que nunca fue niño ni grande, en su niñez o madurez, con el que teniendo madre nunca la tuvo, con la que teniendo  esposo nunca lo tuvo sin recibir palizas, con el pobre que jamás será rico, con el rico que con todo, vive en un constante vacío. Escuché sin involucrarme al que no ama por no amar, al que no ríe por no reír, al que no llora por no llorar...al muerto en vida que no vive por no vivir, ni muere, por no morir. 
Oí al que degradó al listo, llamándolo listillo,  a la flaca, anoréxica, a la gorda, flaca, y a la guapa tonta, pasé de un canal a otro, viendo más anuncios, series y películas que otras cosas, pero aún así, tate! siempre hubo alguien que dijo algo que me interesó lo suficiente como para escucharlo, a pesar del gallinero, a pesar de que la mayoría de ellos están ahí por dinero, de todos ellos podría hacer una radiografía sensata...pero, para qué? quién necesita regocijarse en las miserias propias y ajenas habiendo la tele-basura? yo hace dos años que no veo la tele, más que alguna peli, o alguna serie, pero no es habitual que me enganche, ya viví eso, ya me tragué todos los capítulos de House, así que no voy  a ser yo la que decida,  qué pueden ver los demás o qué no.

Que se lo pregunten a las solitarias abuelas adictas a los culebrones...que ya vienen de la escuela de la Francis. Se te ocurre mejor para ellas, una peli sobre el Holocausto? un partido de fútbol? has visto el chiste gráfico que hay al final del blog? pues eso. Que de todo tiene que haber....

miércoles, 22 de junio de 2011

Mother

Una lágrima puede ser como un océano de grande. Sin embargo, ninguna lágrima podría sofocar un incendio en medio de un bosque.


Cuando hablamos de desastres naturales, nos referimos a lo que sucede tras un tornado, un tsunami, un huracán, un terremoto o la erupción de un volcán, todos ellos fenómenos de la naturaleza, sucesos que el hombre no puede mitigar ni evitar. 
Pero la humanidad atenta, contamina y pone en peligro a su Madre. Mientras unos juegan con la radioactividad, Ella se activa en cualquier radio. 





Se revela y juega con nuestros instrumentos de mediciones y tablas periódicas.

Ella y Nosotros, sus útiles y nuestros utillajes en absoluta sinergia...

                          


                               ......con Dios?
                       


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Sabías que...

Una erupción límnica es la repentina liberación de gas asfixiante o inflamable de un lago?. Y que hay tres lagos en todo el mundo que pueden liberar esas cantidades de gas, letales?
Pues sí... 
En 1986 una erupción límnica de 1,6 millones de toneladas de CO2 del Lago Nyos (Camerún) asfixió a 1.800 personas en un radio de 32 kilómetros. En 1984, un escape de gas dióxido de carbono tuvo lugar en el Lago Mono (California), matando a 37 personas de los alrededores. Por ahora no se tiene constancia de erupciones en el Lago Kivu (entre Ruanda y el Congo), con concentraciones de metano y dióxido de carbono, pero se cree que tienen lugar cada mil años.

Y que...
Los rayos cósmicos ultra-energéticos viajan a una velocidad cercana a la de la luz y tienen cientos de millones de veces más energía que las partículas producidas por cualquier acelerador en el mundo?



Nadie sabe cuáles son las fuentes de los rayos cósmicos ultra-energéticos. La mayoría de las partículas de rayos cósmicos de baja energía que llegan a la Tierra provienen de algún sitio dentro de nuestra galaxia, la Vía Láctea. Éstos se cree que provienen de la explosión de estrellas llamadas supernovas. Sin embargo, la mayoría de las partículas de rayos cósmicos ultra-energéticos probablemente provengan de fuentes fuera de la Vía Láctea, pero ¿de dónde?
De donde provengan, las partículas de alta energía mantienen secretos respecto de la evolución y posiblemente el origen del universo, debido al enigma de su enorme energía millones de veces mayores de lo que cualquier acelerador terrestre de partículas puede producir.